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A quelques jours de mon départ, ma femme me paraît plutôt inquiète. Elle ne cesse de proposer à ma fille de deux ans de venir dans mes bras.

Des connaissances se montrent étonnées. « Aller à Baghdad, maintenant, c’est prendre des risques inutiles », me dit-on. Des éditeurs orientaux, rencontrés au dernier Salon international de la littérature et du livre de jeunesse à Alger, me déconseillent de prendre part à la rencontre. J’entends mais n’écoute que mon cœur qui, prenant les devants, est déjà là-bas, parmi les poètes et les enfants d’Irak.

A contre-courant des modes intellectuelles qui, dans une fidélité étriquée à Edward Said, juste pourfendeur du faux orientalisme, mais plus heureux à coup sûr dans ses réflexions sur l'exil, s'ingénient à ne voir dans « Femmes d'Alger dans un appartement »  que le reflet de l'idéologie coloniale occidentale, Adelkader Djémaï engage un dialogue étrange et émouvant avec « Monsieur Matisse » auquel il adresse sa lettre.

« Le silence, c'est la mort, et toi, si tu te tais, tu meurs et si tu parles, tu meurs. Alors dis et meurs » -Tahar Djaout

L’histoire récente de l’Algérie est marquée par une suite de secousses violentes dont une des conséquence grave a été la destruction systématique de toute référence au passé.

La mémoire a longtemps été considérée, par tous les pouvoirs en place , comme ces ardoises magiques qu’on efface à volonté et sur lesquelles on réécrit ce que l’on veut.

On dit de Tlemcen que c’est une ville d’art et d'histoire, et nul ne peut lui contester ce noble qualificatif, mais la capitale des Zianides est avant tout la capitale des arts et des lettres.

Les dynasties régnantes sur cette cité ont toujours tenu à faire participer à la vie de la cour des savants et des écrivains Ibn Khaldoun et Abdjalil. Les Ténessis en sont de remarquables témoins. C’est ainsi que Tlemcen, la ville des lumières, s’était dotée de cinq medersas.

Le secteur de la culture de ladite wilaya vient de bénéficier d’une enveloppe de 1,62 milliard de dinars dans le cadre du quinquennat 2010 / 2014.

Ce dossier a été discuté mercredi dernier lors de la 2e session ordinaire de l’Apw. Ainsi plusieurs nouvelles infrastructures sont ainsi prévues durant cette importante échéance dont 11 bibliothèques, dont une régionale, un théâtre régional, une salle d’exposition et un musée des arts et traditions populaires. En outre, le musée de Cherchell sera promu en Musée national. Les sites historiques de la localité de Aïn Tagouraït, (ex-Bérard), auront leur propre plan de sauvegarde et de valorisation.

Un somptueux concert a été donné par le groupe El Mawsili à la Basilique Saint Denis à Paris dans le cadre de la manifestation Le Printemps Andalou organisé par l’association Villes des Musiques du Monde ce 18 mai 2010.

Un public massif d’environ 860 personnes, était présent pour goûter aux trésors de la musique classique algérienne que les musiciens d’El Mawsili avec à leur direction, le chef d’orchestre M. Farid Bensarsa ont su restituer avec un très grand talent. Les pièces de ce récital dans lequel, le haut niveau de technicité et de travail des musiciens a été indéniablement magistral, étaient d’une grande beauté et d’un raffinement incontestable.

Petite histoire d’un premier roman, paru en Algérie, et qui préfigure un talent, un style et surtout une vision. Incontestablement, l’œuvre majeure de l’écrivain reste son premier roman L’Exproprié, écrit entre 1974 et 1976 ; mais qui n’a été publié qu’en 1981, soit neuf ans plus tard. Œuvre majeure parce que c’était le roman préféré de l’auteur.

Comme il se plaisait à le dire : « C’est mon premier, né la même année que ma première fille. » Il en était fier, d’autant que l’accouchement fut des plus difficiles. En 1981, à la direction de l’édition de la SNED (société étatique d’édition), siégeait une commission de lecture composée pour la majorité d’enseignants de l’université qui rejetaient automatiquement les manuscrits qui n’étaient pas dans la ligne d’une Algérie socialiste qui, à leurs yeux, ne connaissait aucun problème de société et où la mer devait être calme, même en temps de tempête.

Né en 1941 à Aïn Beida (Algérie), Rachid Boudjedra, arabophone et francophone, auteur d’une vingtaine de livres traduits dans vingt-quatre langues, est l’un des écrivains nobélisables du continent africain. Dans son dernier roman, Les Figuiers de barbarie, il décrypte la liquidation inachevée du colonialisme en Algérie. «C’est le roman d’une vie», assure cet écrivain ancien membre du maquis puis récemment traqué par les islamistes. Agaçant pour les uns, unique et indomptable pour nombre d’observateurs, il réclame une «catharsis» continentale.

Dans un avion reliant Alger à Constantine, deux cousins vont enfin se parler. Ils se souviennent des nuits incandescentes passées entre deux fiévreuses jumelles, se remémorent aussi la place réservée aux figuiers de Barbarie, ces plantes épineuses et fières «sentinelles qui veillaient sur le pays» et sur ses combattants. Tout en évoquant les massacres dans les deux camps, la peur subie dans l’âpreté des combats, ils en arrivent au sujet enfoui et douloureux, celui du rôle de l’oncle Kamel, commissaire à Batna pendant la colonisation. Rachid Boudjedra taille à vif dans les mémoires engourdies et tonne: «En fait, le colonialisme est une maladie chronique. Presque cinquante ans après, cette saloperie continue à faire souffrir beaucoup de monde.»

Le 20 juillet dernier, il aurait eu 79 ans, il est mort à 36 ans. Tragique fin prématurée de la remarquable destinée de ce fils adoptif de l’Algérie combattante. L’inlassable avocat des damnés de la terre : Frantz Fanon.

Le fringant jeune homme qui se présente ce matin du 29 novembre 1953 devant M. Boumati, directeur de l’hôpital psychiatrique de Blida-Joinville, vient de loin. Nulle pythonisse, aucun oracle n’aurait prédit à Casimir Fanon, fonctionnaire des Douanes, plutôt aisé, de Fort-de-France que l’un de ses six rejetons, plus précisément le troisième des garçons, celui qui se prénomme Frantz allait un jour embrasser la cause algérienne et devenir une figure hors du commun qui marquerait d’une empreinte profonde l’histoire de la décolonisation et la pensée politique du XXe siècle.

J'ai connu Issiakhem avant l'indépendance, il y a trente ans, au bar «le départ» en face du jardin du Luxembourg. Quelques années après j'étais sur le point de terminer le tournage de mon premier court métrage : Conflit. Alors que je lui demandai des conseils, M'hamed m'a dit : «l'essentiel, c'est le départ... comme ce bar qui s'appelle le départ».

Issiakhem est plus qu'un artiste, c'est un ami. Il transforme les gens qu'il rencontre en amis. Pour moi Issiakhem, en tant qu'homme et artiste était le gardien de notre enracinement. Son pinceau était une matraque assénait contre ceux qui voulaient nous déraciner, ce qui explique son art pictural. La femme n'est pas seulement la femme mais la terre, la nation, le peuple, l'histoire. Sa quête nous révèle à travers ses couleurs, ses dessins... que nous sommes à la fois mutilés et vivants. Quand on regarde un tableau d'Issiakhem, même si on est analphabète, on se retrouve placé en situation d'interrogation profonde qui nous pousse à nous réenraciner.